Nach den ersten zwei Nächten auf einem kleinen städtischen Stellplatz sowie vor den Toren eines idyllisch gelegenen Campingplatzes an der Vonne (die Platzwartin hatte schon Feierabend gemacht), trauen wir uns erstmals, das mitgebrachte Badezimmer zu benutzen. Plötzlich tönen Jubelschreie aus der Nasszelle: Wir haben entdeckt, dass sich Waschbecken und WC buchstäblich verstecken können, um der Dusche Platz zu machen. Und das auf weniger als einem Quadratmeter! Inspiriert von so viel Knowhow greife ich mir auch gleich tapfer den grauen WC-Kasten und teste damit die Service-Station auf dem Campingplatz. Die nächste Überraschung: Die Reinigung ist ein Kinderspiel, die Fahrt kann weitergehen.

Drei Tage wollen wir auf dem Campingplatz an der Atlantikküste bleiben. "Sie bekommen Parzelle H 8. Gut, dass Sie reserviert haben", erklärt uns die freundliche Empfangsdame. "Wie sind 'complet', hoffnungslos ausgebucht!"
Hungrig und durstig, aber dankbar, lenken wir unser Schneckenhaus im vorgeschriebenen Schritttempo an den Stillleben französischer und holländischer Großfamilien vorbei, packen nach lautstarkem Einparkmanöver ("Schön einschlagen und jetzt noch einen halben Meter gerade!") Tisch, Anglerstühle und Einweggrill aus und sehen beim frisch gekühlten Vin Blanc erst einmal unseren Parzellen-Nachbarn beim Federballspielen zu. Auf H 8 macht sich plötzlich eine neue Art Glücksgefühl breit. Wie konnte man bisher Jahrzehnte ohne Kühlschrank, ja ohne Wohnmobil verreisen?

Ohne uns um die weit geöffneten Klappfenster unseres Reisemobils zu sorgen - Camper sind grundanständige Leute - , satteln wir am nächsten Tag die Fahrräder ab und erobern jetzt strampelnd die sonnige Atlantikküste. Merkwürdig, warum grüßt uns jetzt keiner mehr...?

Um unser kostbares Frischwasser im Wohnmobil zu sparen, gehen wir jeden Abend nach dem Grillen mit Plastikschüssel, Lappen und Küchenhandtuch bepackt zu den Freiluft-Waschbecken. Frank aus Gütersloh, der neben mir den Abwasch für seine vierköpfige Familie erledigt, ist der  Riese auf H 8 mit dem Ravensburger Kennzeichen schon am Vorabend aufgefallen. "So einer schluckt doch sicher ordentlich?", fragt er skeptisch, während er seine bunten Picknickteller trocken wienert. "Nein, mit zehn Litern bist du dabei", antworte ich kalt lächelnd. Soll einer was gegen unsere rollende Ferienwohnung sagen!

Auf dem Campingplatz oder in freier Natur

Wie Gott im Wohnmobil. Als Gerd und ich der Camping-Idylle "Am kleinen Hafen" Adieu sagen müssen, fühlen wir uns wie die Profis. Wir haben inzwischen gelernt, gleichzeitig mit hoch erhobenem Kopf und einer Rolle Toilettenpapier unterm Arm über den Platz zu gehen, ohne rot zu werden. Trauen uns, das knapp sieben Meter lange Fahrzeug auch in kleinen Atlantik-Dörfern todesmutig mitten auf der Straße zu wenden (selbst wenn sich ein Auto nähert, wartet es immer geduldig, bis unser Manöver beendet ist) und benutzen beherzt die mitgelieferten Kunststoffkeile, wenn der Parkplatz einmal etwas schräg ausfällt. Schiefe Betten und vom Tisch rutschende Weingläser sind schließlich nur in Horrorfilmen unterhaltsam.

Die nächsten Tage fühlen wir uns wie die Darsteller eines Roadmovies: Jetzt steuern wir unsere rollenden 14 Quadratmeter an der verträumt dahinfließenden Loire entlang, freuen uns wie die Kinder über die vielen hilfreichen Hinweisschilder an den Ortseingängen für Stellplätze und Servicestationen. Es gibt in Wirklichkeit ja viel mehr davon, als uns der ADAC-Stellplatzführer weismachen will!

Mal entdecken wir malerische Übernachtungsplätze unter Trauerweiden, mal auf verschlafenen Dorfplätzen, werden jeden Morgen von anderen bimmelnden Kirchenglocken geweckt und fühlen uns wie Gott im Wohnmobil.

Selbst das Parken an den faszinierenden Loire-Schlössern, z.B. Saumur, Chenonceau und Chambord, bereitet uns keine Probleme: Überall finden wir eigens ausgewiesene Plätze für Wohnmobile. Häufig stellen wir fest: Wohnmobilfahrer sind  nette, erfrischend patente Leute. Immer wieder kommen wir mit unseren "Kollegen" ins Gespräch. Wir erzählen uns, wo wir Jetons für Frischwasser kaufen können, das Wohnmobilisten fast wie Benzin an kleinen Zapfsäulen tanken, wo man ungestört über Nacht bleiben darf und wo es den besten Wein zu kaufen gibt.

Nach zwei Wochen ereilt uns, es war ja zu befürchten, die große Ernüchterung: Unser kleiner Pkw kommt uns plötzlich wie ein Spielzeugauto vor. Verzweifelt winken wir entgegenkommenden Wohnmobilen zu. Keiner winkt zurück.